Dynasty er et udvidelsesbooster-sæt, der tager dig med ind i det kejserlige palads i Volcor. Spil som kejseren og forsvar dit dynasti mod den oprørske opstand, der fejer over landet.
Dynasty er designet til at udvide constructed spil med ny support til alle eksisterende Classes, introduktionen af en helt ny class og Relics of War, en samling af Marvel-våben og -udstyr, som du stolt kan vise i dit eget trofærum.
De majestætiske haller i det kejserlige palads udstråler overdådighed og kraft. Når du træder ind i det kejserlige trofæ-rum, bliver du sat i lyset af Relics of War, symboler på erobring af dynastier fortid og nutid.
Her er de Flesh and Blood Dynasty kort som er blevet spoiled.
På Volcors kejserlige trone sidder den bedste wizard, som dette flygtige land nogensinde har set. Byer brænder på hans kommando. Jorden skælver for hans hæres magt. Han er manden, der forenede en nation, der engang var splittet og hærget af krig. Han er manden, der genopbyggede imperiet i krigens ovne. Hans draconic vilje brændte korruptionen og uenigheden fra hans folks hjerter og sind. Han er dragens blod i dens reneste inkarnation. Selv de mest magtfulde Dracai bøjer deres hoveder for hans vilje, deres egne flammer, kun stearinlys sammenlignet med hans rasende inferno.
Og lidt ved de, at i det ulmende hjerte af Mount Volcor opdagede kejseren en hemmelighed. En sandhed begravet under et ærværdigt dynasty's pynt og triumferende fortællinger. Ligesom hans suveræne ret, hans guddommelige pligt, har kejseren holdt på hemmeligheden. Han har stræbt efter at forstå det, at binde det til suverænitetens store formål. Gennem årene har han lånt af dens almægtige styrke. Men ved at gøre det er han sunket stadig dybere ned i dens favn.
Nu har kejseren været vidne til de sprækker, der er ved at danne sig i hans engang så herlige rige. Han har mærket sårene, der gaber og bløder i hans riges kød. Der er dem, der tør stille spørgsmålstegn ved ham, både Dracai og Volcai. Dem, der løfter våben mod krone og land. Dem, der ville sønderdele og ødelægge alt, hvad han har bygget.
Kejseren står mellem lov og kaos. For sit folks skyld må han afgøre deres skæbne.
For he is the Dynasty and the Dynasty shall prevail.
Royal
Stillingen som kejser kommer med lige dele ansvar og privilegier. Med et pensel stryg, bevægelsen af et par forgyldte perler eller genklangen af et enkelt åndedræt, er du i stand til at udøve og frigøre kraft som ingen anden.
Command and Conquer
Magtens passage er ikke foret med dekadence, men med dominans. Den mest frygtede offensive styrke kendt i Rathe er under din kommando.
Dual Class
Mere end usædvanligt er det et krav for enhver dødelig der ønsker at regere Volcors flygtige land. Kejseren er ikke blot dødelig, idet han er den eneste kendte hero, der dygtigt kan udøve Dual Class.
Kejseren står foran det gamle alter. Han øjne fanger den groft udhuggede base og dens pyroglyfiske symboler, udskåret af den første kejser ved Volcors daggry. Symbolerne strejfer fra rå sten til smedejern og glas, erstattet under hans regeringstid af dynastiets fineste metallurger og glarmestre. Hans blik følger de stimulerende dragers snoede linjer, glassets blide krumning, til synet, der brænder indeni. Et brændende syn. En gnist, kastet her fra en ild uden for rækkevidde, ud over forståelse.
Dæmpede hvisken ridser i glasset. Kejseren er alt for kendt med disse skumle løfter. De er herskerens velsignelse og hans forbandelse. Han har lyttet til dem, siden han var en ung mand, længe før han tog tronen fra sin far. I dag ønsker han, at de ville være stille.
Med en suveræn viljehandling vender han ryggen til alteret og tømmer sit sind for disse hviskende fristelser. Han krydser kammeret, hvor den kejserlige krone ligger i sin seng af fløjl, og husker, hvordan det føltes, den første gang, da kansler Yama lagde den på hans pande.
Kronings ceremonien var den største i levende minde, et hav af rødt så langt hans øjne rakte. Hans undersåtter oversvømmede gaderne, lige så talrige som græsstrå af drake knurhår på de vestlige sletter. Hans mest loyale tjenere stod langs trappen, en allé af akolytter, som han plejede, som en gartner kunne pleje en plet af sjældne og delikate drageblomster.
Troldmændene voksede og blomstrede i hans visdoms varme. De blev ægte kunsthåndværkere. Deres ildfødte talenter blev testet og tempereret i krigenes ovne.
Uden en stærk kejser til at vejlede dem, havde folket i Volcor vendt sig mod hinanden. Dracai og Volcai, deres talenter og indsats spildt på frygt og fantasi. Han samlede dem under det brændende fyrtårn der er det royale, og gjorde dem så meget større end summen af dem selv. Sammen rev de de middelmådige bannere ned. De splittede de personlige hære ad og reducerede de skrøblige bånd der holdt dem sammen til aske.
Til dal og slette, by og hovedstad genoprettede de den fred, som hans far lod slippe gennem hans rystende fingre.
Han omgav sig selv med individer med magt og visioner. Med et kneps med fingrene kunne han tænde hver fakkel i byen, så Xathari, hans ildsjæl, kunne kigge ind i hvert hjørne af Ashvahan. For at Yoji, hans kaptajn for den kejserlige garde, kunne håndhæve retfærdighed over de æreløse.
Det var folk, han kunne bruge, men aldrig stolede helt på. Mens deres ambitioner stemte overens med hans, forblev de hans loyale tjenere. Han forventede hverken mere eller mindre.
Mindet smelter væk, da kejseren tager sit sværd op, og hans fingerspidser børster de gyldne kvaster af magma-løvepels, der dingler på sølvtråde fra dens greb. Han var kun en prins, da han sidst rejste denne klinge i kamp.
Himlen brændte og ild regnede ned over byen den dag. Krigere snublede og skreg, mens branden spredte sig og fortærede alt i dens vej. Det var en simpel sag at lirke ind i byens selvudnævnte generals sind for at fjerne hans mænds stillinger og våben fra hans berusede sind. Så smeltede de skyldige som stearinlys, mens de uskyldige krøb sammen i ærefrygt. Deres prins var intet, hvis ikke barmhjertig.
Han beordrede sit følge frem, gennem de brændte rester af byporten. Selvom de anstrengte sig under vægten af hans palankin, gjorde bærerne det uden klage eller overvejelse. Ligesom hans soldater kæmpede mod de resterende forsvarere uden frygt. Ligesom hans medhjælpere trak på ilden i deres blod for at rense korruptionen fra den egensindige bosættelse.
De kendte deres plads, som alle kendte deres plads i dette dynasti, han skabte. Egoistiske ambitioner blev forkullet sort af hans erobringer. Enestående liv udslettet. De få led, så de mange ville kende fred. Han var en landmand, der brændte markerne for at ødelægge ukrudtet, for at lade afgrøden trives.
For han var engang som Volcai, en dreng med påtvunget aspiration, hans sind indespærret af sin fars frygt. Indtil det øjeblik, han lyttede til lavaen og hørte dens sydende sang.
Gennem tunnelerne anstrengte de sig, en hensynsløs ung prins og hans udvalgte få, fast besluttet på at opdage, hvilken hemmelighed en kejser kunne holde for sin eneste søn.
En efter en faldt de til bjergets ondskab. Ungdomsidealerne viste sig ikke at matche den vilde naturs rædsler. Den unge prins gjorde sit bedste for at beskytte sine kammerater. Han var stærkere end resten, men ikke stærk nok til at redde dem. Ikke dengang. Han så skabningerne i det dybe mørke fange og fortære dem. En apophis tog hans sidste tilbageværende ven. Den sprang fra magmaen og knuste hans kammerat i dens slangelignende omfavnelse, før den unge prins kunne tilkalde æteren for at slå den ihjel.
Alene tumlede han ind i et monsters silke net, mærkede dets varme hugtænder kysse hans hals, før han kunne brænde sig fri. Giften burde have stoppet hans skrøbelige menneskehjerte. Mount Volcor burde være blevet hans mausoleum. Alligevel nægtede hans drakoniske blod at blive stille. Hans flamme nægtede at blive slukket.
Han rejste sig fra sine knæ og snublede hen imod den hamrende torden fra asernes sang. Fra det begravede hinsides kaldte det på ham. Hans hjerte markerede tiden med dens kadence. Hans sind var fyldt med dets fascinerende rytmer.
Han mærkede varmen, da han brød igennem til hulen, et vidunder af diamant-elegance, der blændede hans grådne øjne. Han snublede til den smeltede sprække og drak af dens kraft. Fra læber til hals til blod brændte lava giften fra hans årer og fyldte hans øjne med brændende æter.
I det øjeblik så han det hele. Volcor strakte sig ud foran ham. Ét land. Ét folk. En kejser.
Han justerer kronen på sit hoved. Hans ryg klør, som om den blev børstet af varme fingre. Hans ører brænder af sus af gnitrende hvisken. Han bider tænder sammen mod trangen til at vende sig, til at stirre ind i de fristende syn, at lade dem bære ham ned i sprækken igen. At bukke under for det, han har tjent så længe.
Kejseren har hørt råbene stige op over murene i hans hovedstad. Han har mærket oprørets sprækker som sår i sit eget kød. Mens han kommunikerede med aserne, rev imperiet hinsides sig selv fra hinanden.
På trods af alt er han blevet sin fars søn.
Hans vilje afkøles og krystalliserer som lava efter et udbrud. Æteren flimrer i hans håndflader, klar til at tjene, klar til at slå på hans befaling. Han er smedjen, der vil reparere dette ødelagte land med ild og svovl, hvis han skal. Endnu en gang vil de få lide, så de mange kan trives.
Ét land.
Ét folk.
En kejser.
